Il Tirreno

Io non voglio portà male, però è un dato di fatto che il dumiladodici è l'anno della Profezia Maya; sinceramente lo dice la mi' trasmissione preferita e io ci credo, così come credo abbestia all'esistenza del chupacabras che ciuccia le peore come se fossero i moscioni che si 'ompravano da piccini in Piazza della Repubblica e a John Titor, l'uomo che venne dal futuro, che 'un ciò capito tanto, perché è tipo del 2035 però via via ritorna a piglià dei fogli che ha lasciato ner passato, ma insomma via mi fido perché la trasmissione è seria e può competere anche con quell'altra che c'era quella lì poverina che aveva partorito il figliolo dell'alieno preciso al coniglio della coppina di Via Settembrini in offerta. Questo per dire che seondo me, dar momento che a dicembre si chiude i battenti, non è ir caso di stassi tanto a preoccupare di cose insulse e prive d'importanza: se ti ci va ir prosecco anche se gli amici ormai t'hanno soprannominato Cutolo, bevilo, se sei follemente innamorata di un balordo conosciuto in palestra che pensa che lo "Sturm und Drang" sia una squadra minore bavarese ma c'ha un fisio fenomenale, chiamalo, e soprattutto, dico soprattutto, compra ai saldi quell'imperdibile paio di stivali neri che ce n'hai già duemila quasi uguali ma questi però c'hanno la nappina.

Però peccato, finisce il mondo proprio quest'anno che avevo già perso du 'hili… quasi quasi chiedo una proroga a Giaobbo.