Il Tirreno

di DARIO MARCONCINI

È un testo misterioso vissuto come una catarsi dagli attori, un testo delicato, sobrio e severo che ha come una luce dentro che nasconde altre storie ben più vere e pericolose.

Al di là dell'etica del nullafacente, lo spettatore si trova immerso in uno spazio nero che tocca il nord della nostra anima... è una nuova danza di morte che abbiamo davanti condotta da quest'uomo che ha deciso di non far niente e da una malata terminale.

Una danza turbata dagli schiamazzi e dalle intemperanze degli altri con la loro volgarità, rapacità, avidità, perbenismo; una danza che attraverso rifiuti e false indifferenze è gonfia di emozioni e ci nasconde e ci rivela una struggente storia di amore.

È una storia punteggiata da momenti di poesia come un monologo davanti a un bonsai, o l'offerta di una misera torta con le candeline accese, o una mano che con pudore accarezza il collo della donna morente e anche ti commuove il momento nel quale la malata, in un ultimo tentativo di vita, vuole apparire con le labbra rosse di rossetto e le guance imbellettate.

Mi ha colpito il volto di Santeramo, che è anche l'autore di questo bel testo, sul quale si disegnano tutti i più diversi stati d'animo ora illuminandosi, ora come rinchiudendosi, ora aprendosi in un sorriso disarmante; come ti tocca la serenità cocciuta con la quale Silvia Pasello affronta l'ultimo viaggio. Questa atmosfera espressionista è resa più struggente dai contrappunti musicali di Ares Tavolazzi e dalle luci non invadenti di Valeria Foti.

Roberto Bacci nel disegnare questo spazio intimo, abitato da povere cose, riesce a rendere chiara la narrazione e si dà la possibilità, come regista, di guidare con mano sicura e soft gli attori fra i grovigli dei sentimenti e delle passioni.

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