Il Tirreno

 Anna è solo il nome di fantasia che nasconde quello vero: ma sono veri i suoi 45 anni, così come la sua odissea di sfrattata. L'esistenza più o meno come quella di tante donne finché le cose cominciano a rotolare giù quando non ce la fa più a restare in pari con l'affitto e perde la casa: anche quella, una abitazione come tante in un angolo di periferia come tanti. La sua "camera" è per mesi una utilitaria, in Comune le hanno proposto di sistemarsi provvisoriamente al dormitorio ma è una soluzione che non risolve nulla. Si arrangia a lavarsi «dietro i cespugli» e ogni tanto riesce a fare «qualche lavoretto». Non basta però per continuare a vivere insieme al figlio. Lei sta insieme a lui durante il giorno finché non arruva il tramonto e allora, una sera dopo l'altra, inventa una scusa diversa per mandarlo a dormire dai nonni.