Il Tirreno

La Maremma, storicamente, metafisicamente, è infima. Minima. L’ultimo angolo di una regione in cui gli altri centri pretendono pomposamente di aver inventato tutto l’inventabile. Cosi sostengono. Siena ha inventato il Medioevo, Firenze il Rinascimento. Pisa le torri pendenti e la caduta dei gravi. Lucca ha inventato Puccini. Viareggio le stagioni balneari. E via seguendo le tracce di ossiuri intellettuali.

Fra queste intelligenze angeliche ed eterne, che cos’è dunque, cosa significa la Maremma, nella sua apparente irrilevanza? La Maremma ospita il Maggio fiorentino nel maggio maremmano. Attende i voli svizzeri, i voli del Papa, i voli delle zanzare estive. Ben venga dunque il campionato di Subbuteo in Maremma. Che proviene dritto dritto da un mondo diverso e forse migliore, in cui le cose si facevano in un altro modo. Che si corra subito al Subbuteo, allora. Mentre in sottofondo ci declamano le poesie di Alvaro Rissa. Mentre la nonna ci prepara il pane con l’olio. Mentre in un cantuccio dentro un cartoccio ci aspettano i vermi per la pesca. Appena scavati in un angolo fangoso.

Sotto con il Subbuteo. Lasciando perdere l’americano dai denti d’avorio e l’orientale che ranocchieggia dagli occhi di spillo sull’ultimo cellulare alla moda. Evitando lo svizzero e le sue millanta banche e carte di credito che finanziarono a loro tempo l’Adolf.

La Maremma dunque è soggetta al Subbuteo. Perche il Subbuteo maremmano ci ricorda che la Maremma è come Andrea Pazienza. Che scoprì, scrisse agli amici, di non essere un genio. No, che non era un genio. Ma che avrebbe comunque potuto battere il migliore di loro con la mano sinistra in un qualsiasi giorno della settimana.

Ecco. Così è la Maremma. Col Subbuteo. Subitaneo. Con i versi di Alvaro Rissa. E con i vermi.