Il Tirreno

di STEFANO ADAMI

I muri scribacchiati fanno parte ormai di qualsiasi città. All’inizio, l’umanità prese a scribacchiare unicamente i muri che non erano sotto gli occhi di tutti, ma solo quelli catacombali. In quell’epoca di sperimentatori, ci si vergognava ancora del graffito. Si facevano sui muri delle metropolitane, dei sottopassi pedonali, dei vespasiani.

Scritte all’inizio modeste, che ci informavano che la Juve avrebbe vinto il campionato, che la compagna di banco è ragazza generosa, beata lei (ma ahimé sempre con gli altri), che il prof di filosofia è bono (ma devi togliergli la filosofia). Che Dio c’è, e prima o poi passa. Poi le scritte si sono fatte più sbilanciate, certificando che la signorina x o il giovane y sono specialisti di certe discipline sportive (segue numero di telefono, via e civico). Al massimo, diventavano metafisiche. Come quella che dichiarava: “Vieni qua... vieni qua... che te lo dico io...”. A quale mistero dell’esistenza alludeva?

Ben presto, le scritte sono uscite, dilagate nei muri delle scuole, sugli affreschi del rinascimento, i mosaici bizantini, le facciate della cattedrali, i bastioni antichi. Senza più timore alcuno. E non erano i soliti bulletti del quartiere a vergarle, ma comuni passanti. Persino giovani, sottili, poetiche adolescenti. Come le due che, recentemente, sono state beccate sulle mura. Cosa c’è di così importante da scriverlo sulla cinta muraria?

È che siamo in una fase di distruzione, cavallettistica. Altro che nutrire il pianeta, è l’opposto. Le due graffitare non hanno rilasciato dichiarazioni. Forse avevano già scritto tutto sul muro? O forse è segno di un’aggressività che sta diventando anche femminile, di un gentil sesso che rischia d’essere sempre meno gentil.